quinta-feira, 21 de fevereiro de 2013

Que me sugiram um título

A senhora que vendia poemas

                                               na esquina de casa

                já não poetiza a vida com suas sutis palavras.

                                                                                     Só a  morte a atinge, em sua fúnebre e funesta
                                                                                                                  lembrança
                                                                                                  de versos invertidos imprecisos

                                                                                                                  de bagunça
                                                                                                                e fraca poesia.


                                                             Minha esquina está vazia
                                                                                                 assim como os poemas deixados para trás

                                             numa vida que existe já não mais...


                                                                                                       

...nada existe exceto a melancolia...                                                                        (jamais)

                                           

                                             numa vida que existe já não mais...

                                                                                                 assim como os poemas deixados para trás
                                                                 Em uma esquina vazia


                                                                                                                de fraca poesia
                                                                                                                  de bagunça

                                                                                                    e versos invertidos imprecisos
                                                                                                                 de lembrança

                                                                                           que só a morte atinge, em sua fúnebre e funesta
               
                        esquina... de cálida e fria perseverança.

                                       A mesma da senhora e dos poemas
                       do começo deste ciclo inexistente...

                                                                                                afinal,

...nada existe exceto a melancolia...

                                                                             Numa vida que se perdeu
                                                                                         no poente
                                                                                    de sua existência.
                                                                                                   

Nenhum comentário:

Postar um comentário