quinta-feira, 4 de abril de 2013

Conjunto de Palavras

Não quero dividir minhas mágoas
                                       com este
                                       mundo indiferente.

Não quero me unir a esses clones fabricados
Pelas negras telas
E coloridos manuais
                                 magazines
de como se deve agir.

                                                         Não. Seria muito para mim
                 negar minha intrínseca reclusão.



                                                         Prefiro ser compreendido.

Prefiro
poder viver
por mim mesmo
e não me arrepender
por ter escolhido novas formas

                         de me sentir recolhido.
                                                                 Não quero deixar de ser homem
                                                                 Para tornar-me versos artísticos
                                                                 E guia de autoajuda deste...
           O poema é meu.
        Logo, todo "eu" sou eu.

                                                                          Prefiro ser eterno enquanto durar
                                                            
                                                                                              e, 
                                                                
                                              em mim,
               durar para sempre...

                                                            mesmo que como memória 

- fração nostálgica da realidade.


                                                           Prefiro me desculpar e amar os que me rodeiam
                                      ainda que em silêncio,

no meu canto,
                                                                                          
                                                                                               Sozinho,



pois não quero ser o motivo da distorção
                                                                   dessas vidas mundanas...
                                                                                                           não quero ser o desvio

                                                          da alegria contagiante 
                                                          
       que só não invade a mim.

                                                                     



       Quero ser eu e nada mais.


                                                                                           Quero
                                                         poder me tornar o que quiser
                                                                        sem ouvir risadas, choros,
                                                         sussurros
                                                                        ou argumentos demais.

      A ditadura me estressa.

                                                                        



Prefiro lembrar a ser esquecido

em minha solidão angustiante,

que me faz acreditar

que recordações preenchem o indivíduo.


                                                                                         Não sei se isso é bom ou mau.

 O que são essas coisas, afinal?

Ir à Igreja todo domingo

                        ou drogar-se e encher a cara no sábado anterior? 

Sei lá... sou cristão

                                            - pelo menos no sarcasmo cético o qual me foi atribuído.

Reitero!
                                                                                          Não sou poema!

O que escrevo é apenas parte da parte de tudo que sinto...

                                                               mas, para externos,

é apenas Arte.



Só prefiro o
                                     autismo                     melancólico,
o
                         declínio     e  a          desistência à tristeza,

                                               
                                                   que geram o nada.
                                                           
                                                      

                                                         Somente               e
                                                        
                                                                          absolutamente nada.


Porque é tudo o que me resta agora. 

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