quinta-feira, 28 de fevereiro de 2013

Poética do Desprezo

I

Se tristeza matasse,
Mataria-me para não sofrer com suas regalias,
Porque todo dia ando por ruas noturnas,
Vazias e depressivas,
Em meio aos riscos de chuva pesada, que já nem sinto batendo em mim.

II

E, parece-me que, ao chegar em casa,
A única que me aguarda é a melancolia...
Junto com a solidão que sempre nos acompanha.

III

Em seguida, meus dias passam como se vivesse olhando para a janela...
Vendo imagens foscas e turvas
De ninguém. Só de mim:
Espelhado no espelho trincado... bem no meio de minha face,
- de olhos, nariz e orgulho rachados.

IV

Uma alma perdida talvez...
Uma vida irrelevante...
Não sei.

V

Se tristeza matasse,
Eu morreria...
E ninguém saberia...
E ninguém choraria...

Por puro desinteresse

                                                                           (à morta viva)

quarta-feira, 27 de fevereiro de 2013

Poder do Plim Plim

Uma hora o povo acorda.
                                               Mas uma hora só,
                                                                             porque depois ele dorme
                                               com a TV ligada
(Passando PPP)
                                    e se esquece do mundo verdadeiro:

              inexistente no canal X.

                                                              "E aí, gente?"

Tá na hora do Plim Plim...

                                             fiquei sabendo que compraram novos aparelhos...

                                             convidaram um pessoal importante...

           Você viu?

                               Eu não. Estava vivendo por mim.

                                                                            Ainda assim,

                                           não tiro seu mérito.


                     São poucos os que dominam a maioria apenas com palavras proferidas.

                                                         Queria ter esse talento,
                                               
                                                                     porém,
                                     
                                                  penso que seria desnecessário,

                                                                    afinal,

                                                a rede Global já faz isso muito bem.

                               Só reclamo das picotagens. A informação fica mal distribuída.

                                                          É assim que querem?
 
                           Neste poema, todo verso é picotado por ser uma meta pessoal.


                                                      Meu intuito é lhe cansar.

                                                               Não percebeu?

                                                      Ligue o Plim Plim e repare...
                                                       
... mas só tem uma hora!

                                                        Depois o sono manda

                                                       e você não pensa por si.

                                                       Não se sente dominado?          

terça-feira, 26 de fevereiro de 2013

Só eu sei o porquê de ser assim

                 O vazio
Em mim                    (parece que)
                É mais vazio
Que o vazio               que preenchi
          Com o vazio alheio.


                                                  Todos os momentos que passei
Pensando no que podia melhorar
                                                  Não foram levados em conta por
Meus desafetos queridos...

                                                  Apenas meus defeitos e críticas
Não fundamentadas em suas ideias,
                                                  Muito menos no ceticismo que,
Em mim, é ardente.

Contudo, não posso obrigar ninguém a ser como sou...

Só peço que busquem razões para tentar entender
                                                                             O que sou, quem sou, como ajo
E como penso no que pensar para agir

E não viver da calúnia contra o pobre autor de versos vãos
                                                                         E talvez já banalizados
Por sua imaginação descontrolada.


                                                                                       Porém, até me tornar "perfeito" de novo,

                                                                                                     viverei em mim mesmo,                                                
                                                                   
                                                                    me abstendo da vida e dos que se abstém de mim.
           

Pedido

Não acho que esteja certo toda vez,
     
                 mas, caso não descubra isso até eu falar,

                                     entenda que estou apenas expondo um argumento

        e não perdendo meu tempo criticando algo irrelevante para a maioria
     
                                                           - como uma droga de poetinha qualquer.

                                     Não acho que o que eu digo é verdade incorrigível,

               ainda que pareça.
                   
                                      Entretanto, o que entendem não é problema meu.

               É seu?

                                  Então cale a boca e deixe-me ser livre para criticar.
     




segunda-feira, 25 de fevereiro de 2013

Poética do... Ok

Plantei um jardim
                           no telhado
                                            de casa.
Coloquei rosas
                           e videiras,
                                           girassóis
                                                          e trepadeiras.
                            Por gosto, apenas.

                                                                            E tudo estava uma beleza
                           Jardim mais bonito
                                                       só em filmes
                                                                          e livros perdidos
                                     - como o amor em SP.

Mas logo tudo se foi.
                                           Nem parecia que ali era vida
                                                                                            mais viva que a vida.
                                           Morreu.
                                           Morreu, simplesmente.
  Mas tudo bem...
                             perpétua só a lembrança

e, além disso,          
                       faço versos...
                                               versos vazios e silenciosos...

                                                         não jardins

                                                repletos de esperança.

Polvo de Uno o Dos


                                                 Dos o uno?
Uno o dos de los que caminan por la playa?
                                            Quien sos vos?

Quien es lo que viste las vozes
                                        De las faces muertas y tristes
Llenas del olvido?

                                                                     Quien es aquel que no piensa en el dolor
De uno o dos que han sufrido
                                                                     Con el calor de los cuerpos de piedra...?

Quien es aquel que aún sonrie
                                        Para los que han partido,
                                        Mismo sin tener vida...?

                                        Quien son?
Quien son los que viven por mí?
                                                                     Donde están las muertes queridas en mi eterno corazón?

Zague-Zigue

                                                                                                      pensar pra parou Já
                                                                                    que
                                                                                                o que pensamos
                                                                                                                                  ainda
                                                                                       pensado sido havia não

                                                                                                         ?

                      pensou já, E
            que
                      o que foi pensado
                                                   pode
                                 existir não
                   
                                                ?


                                                                                              ,nós como Assim
                                                                                        que
                                                                                        nos imaginamos
                                                                                                                 membros
                                                                      ...aleatória realidade uma de
         .sonho um de passamos não quando

Soneto à Problemática


Vivo de um amor problemático...
Como se de tudo que dele a mim viesse
Parte de minh'alma solitária fizesse
O mal escondido em um amor enfático.

E, se nem na paz o coração inflama,
Talvez o meu, mudo, não seja chama...
Apenas a paixão que desperta do frenesi,
Que surge quando alguém de mim gargalha e sorri,

Mas, por não saber se meus problemas
Serão amáveis e interessantes
Aos olhos da insuficiência de meus poemas,

Escrevo os versos que amam os amantes.
Versos vãos e profundos, que listam meus dilemas;
Versos a um amor problemático, em mim gigante.

domingo, 24 de fevereiro de 2013

Eu

No dia em que me amar,
Só eu a mim amarei,
Porque o ódio aos que se amam
É maior do que a compreensão alheia.

Apesar disso, no escurecer de minha vida,
Amo-me.

Amo-me para não odiar os que me odeiam
E assim,

Não me torno um deles;
E assim,

Sigo desenvolvendo
E amadurecendo meu eu, que a si pleiteia.

Byron

Que fazer agora, Byron,

                                      para que, em cada poema, 
                         
                         encontre tuas palavras frias?

Que fazer agora, Byron,

                                      para que não caia no esquecimento 
                   de uma
      
                         eventual perdição doentia
         - dentro de mim?                     

Diga-me,

diga-me se não és tu apenas mais um 
                                                             dos personagens que criei

                                  com minha mais sincera imaginação e carinho;

diga-me que tudo é um sonho de um sonho,
                                                            
                                                             no qual não hesitei em te seguir

                                           em meio aos poemas que escrevemos juntos...
   
                                          ... seguindo estradas sem caminhos descaminhados.
                   

                                                     Diga-me que em um próprio tempo nos encontraremos

                                      e poetizaremos a poesia apoética
                         
                            que criamos...


E diga-me o que devo fazer por ora, agora!

                  Cogitar ter batizado minha criatividade de Byron,
             
ou continuar na não identificação do Eu em meus originais inventados?

                      Quem és tu, Byron?
                                 
                             Mais um dos meus eternos personagens criados
 
               Ou meu mestre... ?

                                    mestre da poesia num garoto qualquer... 
             
                                        sem o talento que tens, meu senhor...


                                                                            ... senhor dos poemas ridiculamente irrelevantes.

                                                
Um abraço!

                                                          

quinta-feira, 21 de fevereiro de 2013

Que me sugiram um título

A senhora que vendia poemas

                                               na esquina de casa

                já não poetiza a vida com suas sutis palavras.

                                                                                     Só a  morte a atinge, em sua fúnebre e funesta
                                                                                                                  lembrança
                                                                                                  de versos invertidos imprecisos

                                                                                                                  de bagunça
                                                                                                                e fraca poesia.


                                                             Minha esquina está vazia
                                                                                                 assim como os poemas deixados para trás

                                             numa vida que existe já não mais...


                                                                                                       

...nada existe exceto a melancolia...                                                                        (jamais)

                                           

                                             numa vida que existe já não mais...

                                                                                                 assim como os poemas deixados para trás
                                                                 Em uma esquina vazia


                                                                                                                de fraca poesia
                                                                                                                  de bagunça

                                                                                                    e versos invertidos imprecisos
                                                                                                                 de lembrança

                                                                                           que só a morte atinge, em sua fúnebre e funesta
               
                        esquina... de cálida e fria perseverança.

                                       A mesma da senhora e dos poemas
                       do começo deste ciclo inexistente...

                                                                                                afinal,

...nada existe exceto a melancolia...

                                                                             Numa vida que se perdeu
                                                                                         no poente
                                                                                    de sua existência.
                                                                                                   

terça-feira, 19 de fevereiro de 2013

Bat

Na lata
Digo que a lata
Que late em meu coração
Bate
Bat Macumba!
Bate
Seis horas
E é noite
Dia
Noite
Bate
Abate
O dia
Que bate em mim
Como a lata
Que late em meu coração
Bate
Bat Macumba
Ê ê
Na lata
Batata.


Para ~ C., K., e L.

O que dizer a alguém que não lhe escuta?
O que fazer?
O que fazer
Se são abafadas suas palavras surdas?

                                                                        O que fazer se lhe virarem as costas?
                                                                        O que fazer se as suas, tão convictas
                                                                                                            E chamativas,
                                                                                                       Doem; dispostas
                                                                              a se render a seus pés descalços?

O que fazer se quem você ama
Está longe o suficiente
Para o amor sentir saudade?

                                                                        O que dizer quando não existe além
                                                                        (Muito menos visão
                                                                        Além desta realidade)?

                                               O que fazer?

         O que fazer
para aturar
              e convencer a
                                       Liebesleid...?

                           

                                                                        Liebesleid, em um Liebestraum

                                de saudade...
                                                           de alguém
                                                                                 além de minha finda,
                                        vazia
                                    e
                                                  complicada
                                                                      capacidade

                      de poetizar versos incompletos, de saudade.

domingo, 17 de fevereiro de 2013

My Valentine

                                                                                                         A                        W
                                                                                                                  n
                                                                                                                  d                 h 
                                                                                                                             e
                                                                                                                                            n
                                                                                                               my
                                                                                                                   
                                                                                                                             r
                                                                                                         d                             e
                                                                                                                                 a
                                                                                                                      m
                                                                                                                              s
                                        d              o                       s   e
                                        n        '      t                         e   m      

                                                                       to
                          c        m
                          e        o

                                                                 I

K
   n

             o
w                                           the
                              
                                                         d              y
                                                                              a
                                                                  s

                             I
             t
       h            ou
                           ght                                       w
                                                                                 e
                                                                                             e
                                                                                 r             
                                               
            m
        i                      e
                       n

                                                          w
                                                      i
                                                                  l
                                                               l
       
                   be                                                                                             

        f
    o 
 r
                             my                                                                          

                                                                     v                   a
                                                                                   l                              
                                                                              e
                                                               n
                                                                        t
                                                                               i
                                                                     n
                                                                                e.                                                                       

sábado, 16 de fevereiro de 2013

Você

Rosto

          Posto  no


Oposto

                    Disposto no
                                   
                                                            dito
Rosto

 
                   do inverso

Oposto...

Samba

Quem és tu,
Mulato que bamba como a noite em Sampa,
Em meio ao soar da alegria
Que ainda canta o dia
De ver o povo bambar suas cortes, Samba?

Quem és tu?

Que é samba, mulato de cor branda?

Quem és tu?
Por onde pisa? Por onde canta
As notas do samba desafinado?

Samba (este) que deixou de ser sambado
E agora é mantra do coro cansado...
Cansado de ser samba ensaboado...

Quem és tu,
Mulato que samba como a noite bamba
Em meio ao raiar do dia,
Que ainda canta a alegria
De ver o povo sambar
O samba que samba e é Samba
Na corte bamba
                                     
                            ?

quarta-feira, 13 de fevereiro de 2013

Poética do...

Queria ser poeta para descobrir o mundo...
Imagine quantas maravilhas estão escondidas
Nos becos escuros, nas ruas baldias,
E nos quartos imundos de pessoas sofridas.

                                                                                                  Queria escrever um poema
                                                                                                  E usá-lo como placebo
                                                                                                  Para privar-me da vida-problema;

                                                    Queria ser livre
                                                    E poder viajar,
                                                    E sorrir, e amar

      Enquanto os outros amam
      Sonham, e chamam...

                                                                                      de perfeição

                                                                                  as palavras sujas,

                                                                                      palavras turvas

                                                                                      e frias...

Que insistem em me calar.


                                       Mas, ainda assim, não sei se quero abrir a boca.
                                       Não sei se valeria a pena gastar versos quaisquer
                                       Com a poesia que me mata...

                                       E outra,

                                       Não sei se valeria a pena viver uma ilusão
                                       E deixar de ser eu mesmo
                                       Apenas para conhecer as maravilhas nesta poesia inata.


Entretanto, queria ser poeta para descobrir a mesma...
Queria mesmo...

Porém, como fazê-lo ou sê-lo
Se minhas palavras nem a mim atingem?

terça-feira, 12 de fevereiro de 2013

Essência

A vida do homem é baseada na certeza de que ele existe,

                                                                                       Mas, por vezes, deixamos de afirmar
                                                                                                          E a dúvida nos consome.

                                                        A essência humana

                                                                      é

                                                            essencialmente

                                                                                                         a vontade de viver,


                                   porquanto, se não fosse assim,

                não haveria poesia que afastasse os doentes e mórbidos

                                        de seus leitos derrotados

                                              e mal distribuídos.


Paularta Czaukama...
                                 o que falta para atingir a iluminação?

Irrelevância Poética

Olho as estradas vazias que ligam um conjunto de ideias mirabolantes,
Que só eu tenho acesso, pois se encontram nas estantes
Que se situam nos quartos trancados com chaves imaginárias
Dentro do vazio repleto de pensamentos (como armações ideárias)
De minha cabeça.

Mas ao dissecar tudo isso,
Sinto uma dor tão grande...

Um aperto enorme
Alertando-me dos perigos que existem

Em conhecer a si mesmo.

Apesar disso, gosto de envolver-me numa névoa pessoal...
Assim compreendo o meu pensamento e, consequentemente,
O das pessoas...
Dessa forma aprendi que nem todos pensam.

Olho as janelas fechadas e as paredes enrugadas - como um velho
                                                                             ou um sábio,
Que mistura toda a poesia que já viu ou criou
Dentro de um poema qualquer

- Mas não enxergo nada...

É como se meu espelho não tivesse reflexo para mim;
É como se eu me fechasse para tudo

                                                só que tudo viesse até mim...

                                                   Desde tudo que fiz,

                                tudo que compus,
                   
        até tudo que amei.

Todavia, não amei tanto assim.
Nunca houve grande procura alheia pela pessoa que aqui escreve,
Nem, muito menos, de minha parte para o mundo.

O que aconteceu aconteceu
                        e... sei lá,
                        talvez eu seja um falso poeta, afinal.

Possivelmente gasto meu amor com poemas idiotas que casais virão a ler
- um amante para o outro... em perfeita sintonia
  juntando o amor às vozes roucas, engasgadas com o mesmo,
À perfeita e sistemática melodia de meus versos imperfeitos.

Uns diriam que finjo sentir o que escrevo, mas nego.
Deve-se sentir para escrever, nem que seja para sentir uma farsa...

                                             (ainda sou um fingidor?)

Olho as ruas desertas, os prédios incendiados e o céu negro... negro de morte;

Olho as religiões abertas, até demais,
Papando toda a juventude

Com seus falsos, extremos e moralistas ideais...
Jogados ao mundo para o infortúnio de sua própria sorte.

E, por fim,
                      vejo uma cratera a minha volta...

                                                                                
uma cratera em mim...


                                e dentro da mesma,
           
            o que vejo são corpos dissimulados

e gente enterrando

                            quem não precisa ser enterrado.

Entretanto,

                um dia irei me perguntar

                o que é pior, para meu pessoal entendimento:

                                                            ser morto pelo descaso,
                                                                                                   exagero,

                                                 ou pela distância entre o ser e ele mesmo?
                                                     

segunda-feira, 11 de fevereiro de 2013

Talvez

Como será o futuro
Que planejo
Ver em meu eterno
E distante presente?

                                  Talvez o homem se conecte cada vez menos
                                  E se feche em seu mundo privado
                                                       
                     
            Ou então, descubra-se cidadão
                                                         do universo fora de si...


Sei lá.

                           Mas e eu?
                           O que será do futuro que planejo para mim?

Será que o que planejo não será seguido,

                                                  ou será que se prorrogará para, num futuro distante
                     do futuro presente
                                                     algum visionário decretar meu fim?

Sei lá.

                                      Talvez valorizem mais o conhecimento - hoje banalizado

                                                                                                   e marginalizado

                                       
                               E descubram que na Educação o mundo gira...

    Mas não tenho ferramentas para comprovar o que digo


         Por isso apenas digo.

                                                                            Quanto a mim,
                                                                            Serei um poeta
                                                                            E deixarei de ser filósofo;

                             Serei revolucionário - dentro de minha mente

                                             e mudarei meus conceitos quando achar que os mesmos

                      não condizem com a realidade mundial.

Mas sei lá... não sei de nada, afinal.


Porém,
                        talvez...

quando o talvez
                         virar certeza,                            

meu futuro acabe

virando uma eterna incerteza em meio a um vazio

incerto...


Talvez, quem sabe?

                                                                                               

Ideário Limbístico

A honestidade é utopia
    enquanto o poder tiver poder
    neste mundo
vergonhoso.

                                                          Até mesmo as utopias têm suas utopias
                                                                                                           e delas
                                                          vivem,

                      E até mesmo na ilusão onírica de quem vive

                      O desastre existe;
                      A corrupção existe;
                      O ódio, vingança, modelos existem...


                                                                    se não fosse assim, de onde brotariam
                                                                                as utópicas idealizações
                                                                                       de um mundo
                                                                imundo

                                             imperfeito?

                                                             Afinal, para existir perfeição
                     
                 deve existir a comparação com algo...

(Ou não?!)


E o que é ser perfeito para a maioria?
O que o povo quer?


DEIXAR O LIMBO SOCIAL?

Sei lá, pense por mim.

domingo, 10 de fevereiro de 2013

Poética em Questão

                                                   do                        
                                       a razão       homem                                
                                e se                              não                                                
                                                                           for        
                                                                                en
                                                                               con
                                                                            trar
                                                                      res
                                                              pos                                                
                                                        tas                      
                                                    mas                      
                                                    sim                      
                                                     vi                      
                                                     ver                      
                                                                           
                                                   da dú                    
                                                    vida

कवित

कवित            कवित
कवित            कवित
कवित कवित कवित
कवित            कवित
कवित            कवित


कवित कवित कवित            कवित            कवित
          कवित                      कवित  कवित    वित
          कवित                      कवित      कवित   त
          कवित                      कवित        कवित त
कवित कवित कवित            कवित            कवित

                                             कवित  कवित
                                             कवित         कवित
                                             कवित         कवित
                                             कवित         कवित
                                             कवित         कवित
                                             कवित  कवित      

कवित कवित कवित
           कवित
           कवित
           कवित
कवित कवित कवित
                                     


a poesia torna-se
                                            poética.
                                     

sábado, 9 de fevereiro de 2013

Poética a Um Amor

Poderia me cansar de lhe proteger

                             dos pesadelos que lhe assombram

                                                   ou dos infortúnios que a vida nos traz.


Poderia me privar de lhe ouvir

                            ou lhe amar

                                             ou apenas privar-me de sorrir

                                             para o enorme e triste pesar

  de tudo que se diz amor.


                                                                            Poderia fugir

                                                                            poderia gritar

                                                                            e lhe ignorar

                 em meio a seus gritos angustiados

                                                     e fantasias não realizadas,

Mas não o faço.


                        Poderia me despedir

                        Ou apenas voar

para uma Pasárgada pessoal.


                                                                                   Poderia me exibir

                                                                   de forma a apagar seu encanto

                                                           e quebrar em mil seu pequeno coração de cristal.

Mas não o faço.


                                       Poderia calar o silêncio
                     
                                                          e roubar o amor
         
                                                                           que o amor tanto ama...
                                                                                                       
                                                                                                e, que por instinto, talvez,

                                           seu coração também tanto clama.



 Poderia rogar que considerasse

                                                 o que faço... o que faço para lhe amar...


Poderia pedir que me amasse...

                                                 mas isso não faria você me amar


               E não seria eu...
                                         
                                           simplesmente...
                                         
                       não seria...
                     

Portanto, já não sei o que poderia fazer;

                                           Nunca soube o que fiz...

            Nem o que farei...                                                                                                                            

                                                                                                     Deixemos então que o futuro
                                         
                                                                                                                   termine este

                                                                                                                       poema

                                                                                                           totalmente incompleto.