domingo, 31 de março de 2013

Sozinho

Portas

Trancadas

                                      Pelos
                 
                                      Ruídos


                                                                          Que

                                                                          Despertei


Com a                            Iminente

Morte                             Que

                       
                                                                 Criou-se

                                                                 Do


Ódio                    Que

Guardo                 Em

       
                                                      Mim



São chaves

Para encontrar-me

                       
                                          Ausente

                                          Da mente


Que me

Corroeu


Internamente

Durante
                                                               O tempo presente

                                                               Isento de futuro

                        - Apenas fim

                        - Apenas em mim

                        - Apenas assim,


                                                                                 Paulatinamente

                                                                                 Poetizando


                                          Os poemas

                                          Que já não poetizam


                                          Coisa alguma.


                                                                                                         Somente

                                                                                                         O declínio

                                                              Decadência

                                                              E solidão,


Que me envolvem,

Só.




Sozinho

Em minha própria imensidão.
                                                                               
                                                                               
                                                                                                                                                               

Contradição

Bora
Pra escola
Borrar
A prova
Que só
Prova
Que
Prova
Não
Prova
Nada.

sexta-feira, 29 de março de 2013

Poética Impulsional

Pouco me importa

                        se alguém disse que eu deveria valorizar a família

E me guiar nas palavras de um deuzinho qualquer

                                                             que não tem coragem de se mostrar para um

                                     (dito) mero mortal.

Pouco me importa se você crê ou se quer propagar a Mensagem que foi propagada em sua cabeça

                                               Contra sua vontade
                                                           e
                                               Contra, provavelmente,

                        a dimensão de conhecimento religioso que viria a ter se fosse livre.


                                                        Pouco me importa o que fazem ou dizem.

 Vivo por mim e o resto que se escravize em seus mundanos desejos de luxúria e ostentação.


                               Pouco me importa o mundo.

Apenas o meu...

                                           pois
                                                                           nele vivo com minha garota,

               vivo da arte e não do ofício de carimbar

               papéis vazios para que um chefe vazio e ignorante

               comece um inventário baseado no colecionar.


                                                               Pouco me importam a moral e bons costumes.

    Pouco me importa ir à suposta e aquecida casa de Hades,

    enquanto o (suposto) Senhor sucumbe aos pés da única deusa real:

                                                                                                                A razão.



Pouco me importa se o placebo chamado fé funciona ou não.


                                                                    Quero estar errado.

Quero ser eterno em um lugar melhor.



                                                                    Mas, enquanto vivo

                                                                    e

                                                                    enquanto irônico,


Sinto-me livre para dispensar

                                                 a família - que somente atrapalhou

                                                                                     as vias artísticas pelas quais sempre caminhei;                    

O amor - que nem é tão amor na Cruz popular;

O tino - que em mim é a mais intensa loucura




                                                     E, principalmente,




                                                                                  O Eu.


                                           Preciso morrer em mim mesmo

                                                      para ser coroado

                                                    deus de meu mundo...


... com uma simples diferença:


                                                                                                                                existo.









                                                              Preciso
     
                                                                                         gritar...
       
                 Preciso

gritar...

                     
                                                            Preciso

                                                                                            exorcizar os demônios


                              Que ainda me demonizam.

quinta-feira, 28 de março de 2013

Poética à Confiança

A                                                                                              
                                                                                                 
         loucura                                                                              
                                                                                                                                   
                       cicatrizou                                                                                            
                                                                                           
                                         as                                                                                            

                                                mágoas

                                                                 em

                                                                          seu

                                                                                   calado

E                                                                                              coração.

     insanidade

                      foi

                              o

                                      que

                                              sua

                                                      mente

                                                                   lhe
                                               
                                                                          proporcionou.



Acalme-se.

                                                                                              O
                                                                                 
                                                                                   dia
                                                               
                                                                       ainda

                                                           não
                                                                                           
                                          acabou

                                          e

                                          só

                                                       irei

                                                                     embora

                                                                                          quando

                                                                                                                 tudo

                                                                                                                 estiver

                                                                                                                 organizado

                                                                               em sua ingênua e inocente cabeça.      


Olhe através da janela.

O

que

você

vê?

                                                      Consegue me enxergar por aí?

 
                        Estou perto, veja!

                                                Estou a caminho...

                                                                           buscando sozinho

                      a certeza

                                    de que estou certo
 
                                                                   quando digo

                                    que está tudo bem.


Está tudo bem.

                                 Não se preocupe.

Tudo foi apenas um pesadelo...


                                                                                             confie em mim.                                              

quarta-feira, 27 de março de 2013

Suicídio Mental

Pelas desconversas intransitadas,
                 
                                                                A noite me guiou de um ponto a outro
                         
                                                                Sem que ouvisse uma palavra aguda,

                                                                Triste e silenciosa

                                                                Da boca de um anônimo desajeitado qualquer,

               Que passou por mim

                                               enquanto chorava minhas mágoas sozinho.


Percorri dezenas de quarteirões
   
               E não vi rostos.

                                          Não senti,

                                                             Não vivi, simplesmente,

                       não encontrei os descaminhos que junto a mim caminhavam

                                                                    se alimentando das lágrimas sofridas e despejadas

                        Que arrastavam as poças secas, por trás de minhas costas.


                                                                                               Por estar ocupado demais

                  (me alienando em minhas vastas e inúteis reflexões)

Nada encontrei.

                                                            E, observando meu paraíso melancólico,

                                                                                 de algum jeito me decepcionei

                       ao perceber que as alegrias do mundo partem de mim

                                                           e retornam como todo o sofrimento

                                                                                     de um poeta abandonado
   
                                                                                                     em sua invisibilidade.


                       Suicídio.

terça-feira, 26 de março de 2013

Ironia ao Atraso Mental

Os homens todos morreram.

                                             Na guerra,

                            Na escola,

      No campo,

                            Na terra esta nossa...

Em que se joga bola olhando as animadoras...
                                     
Que guardam os caminhos cristãos
                       
                                                 Revelados

Em seus pequenos e inconstantes uniformes.



                                                                               Os homens todos morreram,
                           
Mas já criando meninos!


                                                   Sorte a nossa

Que a facilidade para ensinar

                                      Se dá na infância.

segunda-feira, 25 de março de 2013

S(ócio)edade

É padrão ser engenheiro

                      arquiteto
   
                      corrupto

                     maconheiro.

                                                              É padrão não pensar
                                                              E apenas padronizar
                                                              O padrão para escrever
                                                              Do jeitinho que um dia
                                                              Um poeta vagabundo
                                                              Falou-nos que
                                                             [deveria ser.
           
É padrão viver do prata

                                           preto e branco

                                           e rezar os desesperos da vida

                                           nas casas do padrão divino.

                                           Aleluia, é comum viver do tino

- enquanto vivo do sarcasmo...

                                                  É normal o formigueiro,

                                                  é padrão ter amigos e viver rodeado.

                                                  É padrão ter que se abrir

E não poder estar chateado

com a falsa preocupação que nos atinge
                                                            de todos os lados

                                                            e que se entrega ao devaneio
             
                                                            oblíquo e desfigurado.




                                                   Hilária                            

                                                sociedade...

                                         É padrão ser poeta,

                                     É padrão falar de padrões

                          E não criar reflexões a partir de citações.

                       É padrão escrever poemas vagos e disléxicos

 Ainda mais para um poeta perdido na indiferença e em sua própria singularidade.


É padrão falar

               que a sociedade vive do limbo,

               que vive da sociedade,

               que vive desse ciclo,

                                                     Mas, até este poema,

Não havia se tornado padrão

                                                  meu desprezo em relação

                                                   à merda que se constrói
                 
                                                   a partir dos heróis

                                                   padronizados:

                                                   os simplistas merdiáticos anônimos e despreocupados.


Bora pra academia pegar mulher.

sábado, 23 de março de 2013

Poema à Única

Nem todo problema é problema para alguém.

                                                       Diria que todo poema é problema, mas apenas
                                                       na poética que resolvi criar para dissertar
                      o mundo que vejo
                      me olhar de soslaio.


                                                                              Nem todo problema é.
           
                                            Tudo que vi foi irreal.


         Apesar de tudo,

                                             ainda estou aqui.

                                                           
                                                                               Estou aqui preocupado
                 
                                                                                        e pensativo...

              como se o sentimento do mundo
              fosse meu mundo
              sem que nele eu tenha vivido.




                                                               E não me importo comigo.

               
Apenas com ela,

                                                   porque            
                                                         
não tenho razão para viver,
                         se é do amor que se baseia minha vida.                                                                                                        

sexta-feira, 22 de março de 2013

Ganhei Uns Trocados

Sou livre
                     para tornar
                                                 produto
                                                                    meus direitos?



                                                                    Quão livre serei

                 Se minha liberdade for atraída por um bom negócio?


                                                 E o que arrecadar,

                                    Ainda será do novo escravo nascido?


                                                                           Dou-lhe uma,
                                Dou-lhe duas,

                                                                   Dou-lhe seis!
Vendido-me

                            para o leitor setecentos!

quinta-feira, 21 de março de 2013

Rede Mundial

O pessoal do feicebúque
                                        Tá de olho no anglicismo:
                                        É chér e láique pra tudo quanto é lado
                                   
E nada se faz necessário pra
                                            ribombá
                                                   o gringuês abrasileirado.
                                         

                                                       
                                                Botãozinho por botãozinho
   
              (ali embaixo)
                                                           pra despertar o desusado,
                                                   
                           o pessoal vai criando redes internacionais
                                                                          para adentrar o mundo globalizado.

É nois,

                              Is We, 


                                                          Ai láique ít.

quarta-feira, 20 de março de 2013

Brasil

Terra de poucos esta que nos pariu
Enquanto escarrava sua podridão em nossos corpos
De corrupção e privilégios prestigiados
Pelo que chamamos de Nação.

Linda terra esta onde carvalhos nascem cactos
Na infinita amplidão que surge do vazio do povo
Que morreu para garantir o desenvolvimento
E sustentação dos bens dos Bons... de novo.

Terra maravilhosa, ó pátria amada,
Onde seriedade não existe, que dirá preocupação.
Quisera eu ser livre para nascer mais uma vez
Em meio ao conformismo desta terra sagrada,
Imunda, lavrada pelos negros e'strangeiros
Que vieram de nosso pobre oriente e porão.

Terra inquieta, envolta e bem sucedida
Por toda a pureza que reside na mentira.
Terra nervosa, festejante e iludida
Pela falta de poesia nesta esquina escurecida.

Terra esta de má-educação e desonestidade,
As quais assolam até os melhores barracos
Na guerra imobiliária que compra e vende
Até os pedaços inférteis e insuficientes,
Que não dão nem para meio crente
Orar seus sonhos de ostentação.

Mas não posso reclamar do que ainda não se viu.
Mania essa que poeta tem de falar demais...
Perdoe-me, nação gloriosa de atitudes formais
Corrompida pela putaria que nasceu Brasil.

terça-feira, 19 de março de 2013

Reflexão #X

As cinzas de argumentos abalados,
                                                      A fé nas fés perdidas
E os deuses inventados para suprir as necessidades do povo
São parte
Da parte
Que surge distante
A partir da realidade.
                                   
                                                    Os corações desunidos,
                                                    Desumanos,
                                                    Iluminados,
                                                    Sagrados
                           e desperdiçados
                                                                 
                                                             são frutos

                                        da fuga

que remonta a condição imposta
                                                    para ser:
             
                                                      Fugir do Eu
                         para buscar o mundo de Platão
na realidade vigente...

                         ... interpretada,
                                                    dissimulada
                                                                              Ilusória.

Alguns sonham com sonhos dentro de sonhos;
           sonham em
                        enxergar o depois;

E assim sorriem
                         ao se deparar com o vazio

                                                      de existir,
Porque

                a felicidade da vida
                                       não está no Real,
                                       mas no mundo pessoal
Que cada um criou para si.

Solfejo Seco

                                                            Tá ti Tá ti Tá ti Tá ti


                                  Tá ti Tá ti Tá ti Tá ti

               Tu ti tá ti Tu ti tá ti

Tu ti tá ti Tu ti tá ti
                               Tá ti Tá ti Tá ti Tá ti

Tutu Tutu Tutu __!

segunda-feira, 18 de março de 2013

Constantemente Inconstante

                                                     Quando
                                                     Sorrateira e deslumbrante,
                            Seus problemas inconstantes
                            A atacam,

                                                             Tal garota
                                                             Lacrimeja suas mágoas e decepções
                     Pelas folhas e versos sem emoções
                                                          - Que escrevera em tempos de paz.

                     Inconstância é seu nome,
                                                  Distância sua casa
                                                                           E amor sua paixão.

                                  Palavras não a convencem
                Palavras adoecem
                                             E desfalecem
                                             Em meio à noite dentro dela.

                                                                                              Não há nada, pois
                                                                                              Exceto a tristeza.
                                                        Não há nada

                                                                           Exceto a pureza de seu choro quieto...
                                   
                                   
                                    E eu mesmo já não consigo ajudá-la.

Constantemente inconstante,
Inconstância viaja em sua mente
De profundas ilusões e mentiras
Sobre quem ela é.

Interpreta a realidade de forma errada;
Enxerga sua vida com agonia e pessimismo...
Em meio às invenções inventadas
Por sua melancolia.

                                                                     Todavia,

A garota é inteligente...
                                       talentosa...
              fascinante...

E eu a amo.

                         Mas amar não é o suficiente,
                                                                            Por ser, também,
                                                                                                       inconstante.
Entretanto,
A parte estável sorri de lado
Na estranha profundeza
Da garota Inconstância

E a torna cada vez mais atraente e feliz
Sem que ela perceba...

                                                                 Assim como tudo que vem dela...

                                                                 Nada é percebido.

             Nada é discutido ou pensado,
                       Apenas agido e sofrido
                                                Ao remoer seu remoto
                                                                                     E exagerado passado.

                                            Porém, não é sua culpa...
                    Afinal,
                    Toda maravilha em demasia
                                                                  Transmite a dúvida...

Por isso, talvez,
                             Ela duvide de si mesma.



                                                                                                          (a mente manipula o ser
                                                                                                          e até a melhor das pessoas
                                                                                                          está sujeita a perder-se
                                                           para a mentira que é viver da mente)

Beyond Poetry


                                                Behind masks of love and
                                                                         loneliness
                          Poets write their lives in verses.

                          N o  w o r d s  t o n i g h t,
                                                                         they say
                          N o  w o r d s,
N o!
                (they cannot...)

                                               Beyond perceptions of reality;
Beyond thoughts and passions;

                                                  Beyond humanity...
                                   cruelty.


                                               I'm a poet,
                       I'm a human

                                                   D o n 't  t r u s t  m e.

                My words are clever
                Though clever I'm not.

Toronto Islands

Bancos
                           Bicletas
                                                   Vazio

                                                                       Lagos
                                                                                    Árvores
                                                                                                    Pessoas

                                                                                              Passado
                                                       Barcos

                     Sonhos
Lembranças

Saudade
                Irreal
                            Eternidade.

sexta-feira, 15 de março de 2013

Looking for dots to put after dots that go together with dots - (Not)...

If not for dots...
I'd write the end...
         That's there for you...

         Or not...
If not for you,

"?s",
                               

My dots would fall
And rise confusion...

...

What should i write...?
...

If not for poetry...
If not for love...
What would I be?

Dots, perhaps...

Anyway,
I'm a dot telling the world I don't know myself at all....

A Uma

                                   Sentimentos tortos os de alguns
                      Que mais parecem frios e mortos
                                                             Do que qualquer outra coisa.

                                    Sentem como não sentissem;
                                                     Outros não sentem como sentissem
                                                                                 E já nem sinto
muito por não ter dito adeus, eu te amo.

                                                        Sentem a sua maneira,
                                                        Sem que os outros a entendam
                                                                             E, por isso, não sentem - para a alheia.

                                    Sentimentos tortos os de alguns
Que não são despejados como canalizados;
                                                                    que surgem da dúvida ilusória
                                                                                        do que se sente realmente.

quinta-feira, 14 de março de 2013

Festa

Hoje é 14 de março.

                                                 

                                                     Mas... e daí?

É dia da poesia,
Pros poetas ociosos de toda parte;

Feliz dia da poesia,
Poemas vistosos de prestígio-estandarte...

Que seus versos se realizem

A partir da nova comemoração de amanhã...

Sustentando o desejo brasileiro de tornar tudo uma festa.

                                                                                 
                                                                                   Hoje é 14 de março,

                                 Dia Nacional da Poesia!


Mas... e daí...?!

Vem cá.
Se até ano novo é simbólico,
 
                                                 Que valor tem esta data!?

quarta-feira, 13 de março de 2013

Papa pra quê?

Papa pra quê?
Papa papa o quê?
Papa químico,
Papa dinheiro
Papa pop
       
         papa só
         pópropapa
                                fugir de sua condição.
Pôpapa!
              Popeye!

Papa hermano,
Papa cigano,
Papa militar,
Papa ditador,
Papa pra quê?

Papa verbo
Papa o substantivo
E o pobre Papa apenas papa o que a Igreja cozinhou
Sem digerir a papa que ainda não acabou.

Papa do amor seleto!
Papa do repúdio discreto!
Afinal, Papa,
Papa pra quê?

       

Auto

                                                           Minha timidez falada

enriquece minha eloquência escrita.

                                                           Talvez por isso minha percepção
                                                                          de realidade                                                          
     seja minha eterna imaginação delirante,
 
                                                           na qual poesia estou imerso.

     Entretanto,

                                   Meus talentos e diferenciais não são orgulho,
                                 
                                             mas justificativas para me eternizar e eternizar meus versos                              

            em minha justa noção de ser mais um raro...

                                                                     mais um sem um, todavia.


       Dessa forma, me torno um Rimbaud potencializado e'xpandido (apenas por vir depois);
       Um sonho dentro de um sonho tangível;
     
Um homem em meio a meninos.

segunda-feira, 11 de março de 2013

domingo, 10 de março de 2013

Poética do Medo

Medo é a ilusão
Que vem de tudo
Que está na mente
Que mente
Dentro de você.

                             Medo é desnecessário.

                                                      Afinal,
                                                      O que você teme?
                                                      Quais são seus pesadelos?
                           
                             Você não está sozinha.

                                                                       Medo é a ilusão
                                                                       De que tudo
                                                                       É adverso
                                                                       Ao que sonhamos
                              E de que todos nossos sonhos
                              Têm medo do medo.

Mas não pense isso...
                                         Estou aqui
                                                              Para privá-la dos pesadelos
                                                              Que surgem do próprio medo
     da solidão que sente sua falta
                                           e da alegria em seus olhos.
                                                   

Medo é a ilusão
De que você está sozinha,

                                                                                              Mas não está.

                                         Pois minhas esperanças
                                         Sempre estarão em meio às sombras que mentem

   Em sua mente de medo.

Poética Molhada

A chuva                      que              bate       e              não            molha
                                             
       Transborda             minha              cabeça   com            gotas    de      dúvida.

 A chuva           que                bate       e         só        traz    escória

             É mentira,             é seca,         é           memória

Para           os          que            perderam        suas         esperanças

      No        cair         da            glória       dos           pontos        finais       da  chuva.

sexta-feira, 8 de março de 2013

Amor

As pessoas de meu tempo têm o amor como utopia

                                                                              Por não terem tido experiências bem sucedidas
                                                                              Ou não terem tido contato com o verdadeiro.

Não convém a mim romantizar o que a mim não cabe
- Como o amor alheio,

Mas, posso dizer que amo...

                                                                            ... nem por isso vivo de utopias.

É certo que o incerto é a certeza mais certa que existe
E é certo que o amor é relativo e indeciso,
                              porque a alegria contida em amar
Apenas desperta a saudade e, da saudade, o transtorno bipolar,

                                                                              Porém, o amor é um remédio.
                                                                              É saber que não está sozinho;
                                                                              É saber que há esperança
                                                                              E diversos caminhos
                                                                              Repletos de carinho e confiança

                                                              Nos becos escuros da vida real.
                                                                             
                                                              Amor é placebo.

                                 Amor não existe.

                                 É apenas a forma mais bonita e venerável de interpretação.

Por isso amo.
Mas amo um amor estranho, distante
- Que de mim só o bem faz

E talvez só a mim...
Porque, se fosse expandido,
Talvez não fosse tão capaz

                                                     De eternizar a poesia que ama em versos.

Ódio

Queria ser menos racional,
Mais violento e parecido com o que odeio
Para descontar o ódio que sinto
Em sua cara:
A do que quero morto.

Queria poder me ver livre 
Para viver sem meu desafeto fraterno
E sem que este viesse a me importunar
E também alimentar
A ira que, há muito tempo, estava adormecida.

Queria decepar sua cabeça
E pendurar em minha parede;
Queria sorrir de seu sangue desbotado - por mim
E queria acordar todos os dias com seus olhos apagados
Observando meu doentio sorriso matinal
Desprezando sua inexistente e irrelevante vida passada
- A qual eu finalizei.

Queria o ódio
Queria o ódio...

O ódio que anos atrás foi silenciado...

Queria que as pessoas percebessem sua falsidade
E incapacidade de ser alguém único.
Queria que as pessoas enxergassem seu lado-otário
E realmente vissem que sua presença não vale a pena.

Faço um favor a mim mesmo ao matar-lhe em mim;
Faço um favor a você por não ter que se dar conta de que é lixo;

Faço um favor ao mundo
Ao privá-lo de sua inutilidade.

quarta-feira, 6 de março de 2013

Poemeto Infantil

Hoje fui à escola.
Falei com meus amigos.
Foi legal a escola.
Amocei e fui pra outra aula.
Meu professor tava animado.
Cheguei em casa e joguei videogame.
Estudei, fiz lição e jantei.
A noite foi chata, mas aproveitei.
Fiz um poema de criança.
Usei poucas palavras, mas ficou legal.
Só que quem leu acho pouco.
Ontem as pessoas cresceram e eu fiquei.
Por isso hoje escrevi e não gostei.

terça-feira, 5 de março de 2013

Agonia

A agonia que de mim desperta
É parte da parte remota e inquieta
Que jaz em meu corpo
Andrófago e putrefato
- Escondido nos becos, calabouços
E portas trancadas
Que guardo na deplorável mente poética
Que escreve sem pensar ou mover-se.

Os demônios que libero,
Por meio das palavras que leem com tanto gosto,
São apenas fragmentos da fragilidade, ansiedade
E solidão - também inquietas,
Também mortas e esquecidas
Dentro de algo, dentro de algo vazio.

Mas a agonia que a mim interessa
É o que provém da loucura que criei:
Imutável, irreconhecível e inegavelmente fria
Para um poeta tão vivo
(E deveras sofrido e sequelado
Por tanta dor e melancolia acumuladas).

A insanidade que me enlouquece cada vez mais,
Talvez precise de tratamento:
Intensivo, retardado, extensivo e entregado,
Respectivamente, em seu próprio tempo,
Pois as lembranças de meu último alento
Ainda estão vivas dentro de mim...
E são um último alento para as mesmas,
Acabando com qualquer iminência de restauração.

Estou perdido e sufocado,
Temendo morrer de novo....

Porém, assim sigo todos os dias:
Morrendo desesperado;
Sonhando ter sonhos lúgubres
Nos quais minha carniça se renove...
E volte pelo menos uma vez mais...
Renascendo em novas mortes
Que para mim, não significam algo...
Já não são nada demais.

Poética Escrita

Sinto falta de amar pessoalmente meu amor distante.
Não suporto mais escrever
E não suporto viver
Sem que minhas palavras a atinjam realmente
- Em nossa fervorosa realidade inconstante
De ansiosos amantes amando.

Sinto falta de abraços e beijos
E da alegria de tê-la por perto.
Mas, sendo todo futuro incerto,
Que façamos deste presente ausente de nós
O mais perfeito possível
- Dentro de nossas limitações conjuntas.

E que nada nos separe ou atrapalhe
Quando finalmente estivermos juntos,
Porque a saudade que,
A tanto tempo nos segue,
Apenas dá lugar a um sentimento incomum ao mundo,
Mas que em nós somente se ergue

Fazendo com que...

segunda-feira, 4 de março de 2013

Supostas FAQs

Devo enaltecer o que chamo de Eu

                                         Para não conhecer por meus desafetos

A melancolia que me envolve como se fosse soturna noite diuturna.

                 Devo pleitear e clamar meu nome

                                    em meio a meus tantos abrigos e máscaras

                                                                                          como forma de defesa...

                                           sendo complacente com minha timidez, medos e carinho:

distribuídos aleatória e igualmente por todos os que amo.


                                                            Mas, apesar de viver pelas pessoas


- e viver por uma em especial - e estar feliz por vê-la feliz - sinto o vazio.

Vazio este que é tão comum em minha poesia que, talvez,

haja a suspeita de fazer parte do poeta.

                                                                         
                                                                                      E ainda nem sequer falei da ironia.

Os que não a percebem não merecem ler um poema meu.

Não é que sejam tão bons, complexos ou mundanos,

Mas requerem uma noção básica do que é levar a vida da maneira cômico-egocêntrica

(E a maioria não dispõe disso).

                                                                                      E o que é a poesia para mim?

O que eu escrevo sempre foi um grande desabafo dividido.

Só que, agora, por escrever diretamente em uma poética, neste poema,

Querem tirar meu título de Poeta (o qual mereço por ter demonstrado meu valor)?


Sinto aos que não perceberam do que a minha poesia se trata,

Porém, não os cobrarei.

Apenas escreverei

Até que todas as palavras percam suas formas e significados relativos



(sendo a última:
                             
                         Eu)